Miserrimo spettacolo offrono i tribuni. S'agitano come vespe il cui favo è distrutto. Ferita è la regina e tutti ne cercano una nuova, ma tutti diversa. S'agitano i corifei, s'incrociano, s'intrecciano, svolazzano con il pungiglione armato eiaculando veleniferi miasmi. Ma i pezzi del favo giacciono al suolo.

Mi chiedono, gli stolti, se aro di questa stagione e perchè visto che il seminativo già da lungi avrebbe dovuto essere sparso.
Venite filii audite me!
Nel mio solco semino bit, tweet, post, blog... attendo che la primavera mi porti qual messe: parlamentari, ministri, capi di governo e presidenti della res publica e qualche Conducator...

Dopo una dura giornata curvo sull'aratro incrocio la Gabbia. Sento discorsi surreali da personaggi che preferirei al giogo al posto dei miei bovi. Dormite bovi per stanotte! Recuperate le forze e perdonate la pena che vi ho inflitta perchè domani si torna a sudar sul campo! L'aratro attende e la semina incombe!

Il morto e' ancora caldo, le prefiche ancor si battono il petto e strappano capelli e vesti ed è già iniziata la restaurazione: il presidente dell'unione delle province italiane chiede sesterzi perché le Province, con il voto tribunizio, sono state riconosciute struttura fondamentale della res publica e non han lilleri per fare il bilancio.
Hi! Ho! Forza bovi! Tirate che il vomere attende. Domani si semina!